Un día recordé por qué de pequeña dibujaba tanto y a todas horas. Me hacía feliz crear mi propio mundo de colores y poder expresarme a través de él. Por aquel entonces no me importaba que los dibujos salieran bien o regular ni que hubiera alguien que dibujara mejor que yo. Sólo me importaba la felicidad que sentía cuando cogía un lapiz, un boli, un rotulador, una tiza, un loquefuera y me ponía a garabatear en los manteles de papel, en los libros de mamá o en las paredes de la vecina. No existía la decepción ni el fracaso, aunque sí el espíritu crítico de querer y saber que el siguiente dibujo sería un poquito mejor. El día que recordé por qué de pequeña era feliz dejé de tenerle miedo a la hoja en blanco.